午夜10点
寒气像是无孔的针，透过单薄的衣衫刺进骨头缝里。
陆寒星靠在冰冷的山洞里，慢条斯理地拿出了那个干瘪的馒头。它冷硬、粗糙，与他在秦家尝过的那些入口即化的点心有着云泥之别。他用力掰下一块，放进嘴里，机械地咀嚼着，味同嚼蜡。
他拧开那瓶廉价的矿泉水，仰头灌了一大口。冰凉的液体顺着喉咙一路烧灼到胃里，激得他浑身一颤，每一个毛孔都紧缩起来。
一股自嘲的、近乎残忍的笑意在他嘴角漾开。
“真是娇气了。”他心想。
不过几个月而已。那“少爷”生活，像一场被人精心编织的美梦，温暖、奢华，却如泡沫般一触即碎。热水随时可取，美食琳琅满目，那种被物质包裹的妥帖感，几乎要磨平他骨头里与生俱来的棱角。现在梦醒了，被打回原形，他反而要被这真实的冰凉刺痛。
“错觉，那都是错觉！”他对自己说。他陆寒星，什么时候需要靠热水和美食才能活着了？
他重新挺直了脊梁，那股熟悉的、引以为傲的狠劲又回到了身体里。与天斗，与地斗，与这贫瘠的命运斗，其乐无穷。
一个馒头顶一天？饿极了就灌一肚子糖水？这算什么！
他高中那两年，比这更难。他总是偷偷躲在宿舍熄灯后的走廊里，就着公共厕所那盏终年不灭、昏黄摇曳的灯光看书。那是唯一的光源，也是他全部的希望。
记忆如同潮水般涌来，带着霉味和消毒水混杂的气息。
漆黑的走廊，漫长仿佛没有尽头，像极了他那时漆黑的人生。冬夜，寒风从破旧的窗户缝隙钻进来，冻得他手指僵硬，不得不时不时地放在嘴边哈一口气，再用力搓热。夏夜，蚊虫围绕着厕所的灯光和他这团唯一的“血肉”疯狂起舞，叮咬出的包被他挠出一道道血痕。
但他从未觉得苦。
书本翻动的沙沙声，是那片死寂里唯一的乐章。知识像涓涓细流，在那片无边的黑暗里，为他硬生生开辟出一条闪烁着微光的小路。饥饿感如影随形，但空乏的肠胃反而让他的头脑异常清醒，对每一个字的渴望都变得无比具体和迫切。
“吃饱喝足才颓废呢！”这与其说是安慰，不如说是他在那段岁月里，为自己锻造的生存哲学，是支撑他不被现实压垮的脊梁。
如今，他从那个偷光的少年，变成了此刻这个在寒夜里啃冷馒头的男人。
境遇似乎依旧，但他知道，有些东西不一样了。
他咽下最后一口馒头，拍了拍手上的碎屑，眼神重新变得锐利而坚定。
那盏由书本点燃的灯，从未熄灭。
他抬手看了看腕上的黑色手表，夜光指针幽幽地指向十点出头。背包的夹层里还静静地躺着一个馒头，那是他留给后半夜的。在无边无际的大海中偷渡，风险难测，九死一生，他怎会不知？
但这已是他唯一的生路。
他是在赌命。赌自己有没有那份渺茫的运气，活着逃出秦家那只无处不在的巨掌。这总比被扔到人生地不熟的国外，像条被拴着链子的狗，在全方位监视下苟延残喘要强得多。
“不听话就打残我，呵呵……”他心里冷笑，那笑声在胸腔里回荡，带着血腥气，“我老实又怎样？你们秦家人……何曾正眼瞧过我？一边嫌我卑贱，一边又怕我这‘污点’给高贵的秦家惹祸！”
一股滚烫的酸意猛地冲上鼻梁，视线瞬间模糊。眼泪不受控制地从他那双漆黑的、“黑曜石”般的大眼睛里涌出，滚落在他冰冷的手背上。他厌恶地别过头。
他强迫自己停下，拧紧瓶盖，小心翼翼地将剩下的半瓶水收好。然后，他戴上了黑色的运动帽，冷风像刀子一样刮过他的太阳穴，引发一阵阵钝痛。他深吸一口气，将连衣帽也拉了上来，两层帽子将他整个人层层包裹，彻底融入了浓稠的夜色，如同水滴汇入大海。
完成这一切，他的手不自觉地探向腰间，摸到了那把手枪。冰冷的金属触感让他混乱的心绪奇异地平静下来。他退出弹匣检查，里面孤零零地，只剩下一颗子弹。
这是他在那个黑暗世界里学会的第一课，也是最后一课。任务失败，就崩了自己。他仿佛能预见自己任务失败的下场——被敌人抓到，受尽折磨求死不能；或是被首领“独龙”认为失去价值，像牲畜一样卖掉，去给某些有特殊癖好的女人“配种”……
相比之下，一颗子弹，是仁慈，是尊严，也是最终的解脱。
他把手枪重新收好，那个硬物的轮廓紧贴着他的皮肤，是一种警告，也是一个承诺。
他埋下头，将脸深深埋进膝盖，瘦削的肩膀因压抑的啜泣而轻轻耸动。他想在行动前休息片刻，积蓄一点力气，但悲伤和恐惧像潮水般拍打着理智的堤岸，让他无法入睡。
最后，他在一片混沌中摸出那个老旧的、按键都已磨损的老人机，屏幕微弱的光照亮了他湿漉漉的脸。他熟练地设定好闹铃——
十一点。
那是他为自己设定的，通往未知命运的发令枪。
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