陈砚舟坐在桌前，手指轻轻碰了下砚台。
墨是湿的，表面泛着一层油光，像刚磨好。他没动笔，只是盯着那块黑，心里有点不对劲。刚才祠堂那一出，他成了文曲星，全村都在传。可越是这时候，越容易有人动手。他记得上辈子看过的宅斗剧，主角刚露头，家里就有人下药、烧书、换考卷。这地方虽不是皇宫，但一个寒门子突然冒头，比天上下火还吓人。
他低头闻了闻墨味。香得很，檀香味浓得不像话。普通墨哪有这么冲？他指尖沾了一点，搓了搓，黏手，还带点滑腻感。
脑子里那本《唐诗三百首》忽然翻页。
一页泛黄的纸浮出来，上面写着两句诗：“黑水藏锋刃，香中带骨消。”字迹歪斜，像是谁匆匆写下的批注。紧接着，一行小字浮现——“此墨含腐筋散，触肤者三日内指节溃烂”。
他手一抖。
腐筋散？听着就不像好东西。能让手指烂掉，显然是冲着他写字来的。废了手，再有才也没用。考卷写不了字，文章再好也白搭。
这招够狠。
但他没慌。反而觉得有点意思。上一章刚炸完场子，这一章就有人坐不住了。来得快，说明对方心急，心急就容易漏破绽。
他决定演一出。
蘸墨，提笔，在纸上画了个圈。故意让墨多沾在食指和中指上。然后“啊”了一声，捂住手，整个人从椅子上滑下去，倒在墙角，脸朝地，肩膀抽了两下。
门外有脚步声。
很轻，但能听清是布鞋底踩在泥地上的声音。停在门口，等了几秒，门被推开一条缝。一道影子照进来，是赵氏。
她走进来，看了眼地上的陈砚舟，又看了看桌子上的笔和墨。嘴角动了一下，没说话。走到他身边，蹲下，伸手探了探他的鼻息。
呼出的气很稳。
她却低声道：“寒门贱种，也配当文曲星？”
说完这句话，她站起身，拍了拍裙子，转身走了。关门时动作轻，像是怕惊醒病人，可脚步却越来越快，明显心情不错。
门一关，陈砚舟立刻睁眼。
他翻身坐起，冲到水盆边，把手伸进去猛洗。一遍不够，又洗一遍。清水变浑，墨色散开，手上没有刺痛，也没有发红。看来原主常年练字，指尖有茧，毒素还没渗进去。
运气不错。
他端起砚台，把剩下的墨全倒进窗棂的凹槽里。木头吸了墨，颜色变深，有一滴顺着纹路慢慢往下爬，像条黑虫。他特意没擦，留着。
这是证据。
只要这墨痕不干，祭祖那天就能当众掀出来。赵氏以为他晕过去了，可她不知道，他根本没中毒。她更不知道，他脑里有本活诗书，能在关键时刻提醒他别被人坑死。
他坐回桌前，吹灭油灯。
屋里黑了。只有窗棂那儿还有一点湿亮的黑痕，在月光下反着光。他盯着那道痕迹，心想：你给我下毒，我就拿你送的毒做刀。
外面传来脚步声，这次是两个人。一个是赵氏的声音，另一个是陈父。
“我路过偏屋，发现他倒在桌边，叫也不应。”赵氏说，“怕是练字太累，气血上涌。”
陈父声音沉：“这孩子……一向拼命。”
“可不是。”赵氏叹气，“现在村里都说他是文曲星，他压力大，夜里也不敢歇，非得写到三更。我劝过几次，他不听。”
“送去药汤吧。”陈父说，“别落下病根。”
两人走远了。
陈砚舟靠着墙，没动。他知道接下来几天赵氏会装好人，端茶送水，嘘寒问暖。表面上心疼他，背地里等着看他手烂掉，写不了字，名声崩塌。
但她不会想到，那碗药汤送来之前，他已经把毒墨留好了证据。
他伸手摸了摸窗台，指尖碰到那道湿痕。凉的，但没干。
他还记得小时候，赵氏刚进家门那年，原主母亲还在。她总笑着给父亲熬汤，背地里却把米换成霉的，说是省着点吃。后来母亲病死，父亲浑然不知。再后来轮到原主挨饿，连纸都买不起。
现在她故技重施，只不过手段升级了。
从饿你，变成毁你。
但他不是以前那个任人拿捏的傻子了。
他脑子里那本书安静下来，但他知道，只要他开口念诗，它就会再动。刚才那两句《咏墨》他从没见过，显然是书里自动跳出来的提示。也就是说，这本书不仅能让他抄诗，还能在危险时给出预警。
有点像外挂带自动防御系统。
他靠在墙上，闭眼休息。明天还得装病，不能出门，不能写字，得让人觉得他真的受伤了。最好脸色再白一点，呼吸再弱一点，让赵氏彻底放松警惕。
等祭祖那天，当着全族人的面，他要把这砚台拿出来，指着窗棂的墨痕说：这就是你们想让我废掉的手。
到时候，看谁信她是好心继母。
外面风穿进来，吹得桌上纸页哗啦响。他没去压，任它翻。
他知道，这场戏才刚开始。
赵氏以为她赢了。
其实他连剧本都改好了。
他睁开眼，看着那道未干的墨迹。
黑得发亮。
就像一场还没落笔的判决。
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