第3章：街头风波与格斗术
掌心的铅笔头已经磨短了一截。陈默蹲在广场边的花坛沿上，用它在左膝的布料上写下几个字：站稳、出拳、收肘。字迹歪斜，像孩子涂鸦，但他看得极认真。清晨的风从背后吹来，卫衣的帽子轻轻晃动，他没去扶。
他闭上眼，脑子里过着昨晚在手机上搜到的视频画面——穿迷彩服的男人在训练场喊口令，声音粗哑，动作干脆。他试着模仿那种语气，喉咙里滚出一声低沉的“嘿”，又觉得不像，停住了。
睁开眼，他站起身，双脚分开与肩同宽，双膝微屈，右手握拳贴在腰侧。他开始慢动作地打出一记直拳，肩膀先动，手臂跟进，拳面朝前。刚打出一半，他顿住，重新调整肩部角度。第三次尝试时，动作终于顺了，拳风带起一点尘灰。
他继续重复这个动作，一遍，两遍，十遍。周围晨练的人陆续经过，有人瞥他一眼，以为是哪个中年男人想重拾年轻时的豪气。没人知道，他正在用身体记忆对抗一种更深的恐惧——怕自己演不像，怕系统不认，怕那十分钟过去，什么都没留下。
第七分钟，他开始加入步法，前进一步，后撤半步，重心在两腿间切换。第八分钟，他尝试喊出口令，声音从喉咙挤出来，干涩却坚定：“格！挡！顶！肘！”
第九分钟，他的手臂已经发酸，但动作没停。
第十分钟整，他正打出一记短促的勾拳，忽然觉得体内某根筋被猛地扯了一下，紧接着，一整套连贯的实战动作自动浮现——格挡接踹膝，扭腕带锁喉，转身压肩控地，整套流程清晰如刻印。
他收势，呼吸平稳，心跳未乱。他知道，成了。
不远处几个孩子正围在一起玩滑板车。一个男孩摔倒了，膝盖蹭破皮，坐在地上哭。他母亲手忙脚乱地翻包找创可贴，其他孩子站在旁边不知所措。
陈默走过去，蹲下，从旧双肩包里掏出一包消毒湿巾和创可贴——这是他现在随身带的东西，和速效救心丸放在一起。他没说话，轻轻给孩子擦伤口，贴好，又把剩下的几片塞进孩子口袋。
“谢谢叔叔。”孩子抽着鼻子说。
“以后摔倒，手别撑地，”陈默站起身，顺口说，“手腕最容易断。”
旁边一个稍大的男孩插嘴：“那要是被人抓呢？我爸爸说现在坏人多。”
陈默顿了顿。他本想走开，但那孩子眼神认真，像在等一个答案。
“真遇上，别硬拼。”他慢慢说，“记住三招——第一，抬手格开对方手腕；第二，反手扣他虎口，用力拧；第三，立刻后退，别等他反应。”
他说着，对着空气示范，动作放得很慢，像在教广播体操。
孩子们围上来，七嘴八舌地模仿。有个小女孩学得认真，但拧腕时姿势不对，陈默伸手轻扶她的手臂，纠正角度。他没用力，但指尖一触，身体竟自动做出一个极小的发力调整——那是系统里深藏的肌肉记忆。
“叔叔你练过吗？”男孩问。
“看过武行表演。”陈默收回手，“电视上看来的，拆解了一下。”
孩子们信了，嘻嘻哈哈地练起来。他站在一旁，看着他们笨拙地比划，心里却在默念刚才那套拳法的节奏。他知道，这套东西已经长在身上，再也不会丢。
正要离开，斜前方传来一声短促的尖叫。
一个穿灰色连帽衫的男人正拽着一个年轻女孩的手腕往小巷方向拖。女孩挣扎，包掉在地上，手机甩出一米远。男人嘴里骂着什么，力气极大，女孩几乎被拖离地面。
陈默的视线扫过现场——距离十五步，中间有晨练老人、滑板车、长椅。他没犹豫，脚下一蹬，冲了过去。
他从侧后方接近，右臂横切，一记标准的擒拿格挡撞开对方抓握的手，左手顺势扣住对方肘关节内侧，旋身压肩，借力将男人猛地摔向地面。男人后背着地，闷哼一声，还没反应过来，陈默已单膝压住其胸口，右手锁住其右臂反关节，力度控制得刚好——能动，但使不上力。
“松手。”陈默声音不高，但字字清晰。
男人疼得龇牙，挣扎两下发现挣不开，只能松开手指。女孩瘫坐在地，喘着气，脸色发白。
陈默慢慢松开压制，退后一步，伸手将女孩拉起。她站不稳，靠在墙边，手指还在抖。
“没事了。”他说。
“你……你是警察？”女孩声音发颤。
“不是。”
“那你怎么……”
“谁看见都会这么做。”
他弯腰捡起她的包和手机，递过去。女孩接过，嘴唇动了动，终于挤出一句“谢谢”。
周围已经围了几个人。有人鼓掌，有人掏出手机拍照。一个穿运动服的大叔喊：“刚才那一下太利索了！退役的吧？”
另一个年轻人边录边说：“这身手，至少练了十年。”
陈默没回答。他低头看了眼自己的手——刚才锁肩时，右手食指无意识地微微收了一下，像在收脉。这个动作让他心头一紧。
他迅速拉高卫衣帽子，转身就走。
身后传来议论声：“拍到了吗？”
“拍了，发抖音，标题就写‘广场硬汉出手，十秒制敌’！”
“这大叔背影好熟，是不是哪个节目里的？”
他加快脚步，穿过广场，走向公交站。一路上，他低着头，手插在口袋里，指节微微蜷起，像是在压住什么。
公交站台有两个年轻人坐着等车，手里刷着手机。
“哎你看这个，”一人把屏幕转向同伴，“刚才那个视频，火了。”
“哪个？”
“就是那个打流氓的大叔，动作贼专业。”
“假的吧？现在这种视频都演的。”
“演？你上你也行？”
“我不管，反正我不信普通人能这么快。要么是保镖，要么是炒作。”
陈默站在他们身后半步，没出声。
他慢慢从包里掏出旧手机，屏幕裂了一道斜纹。他解锁，输入“见义勇为 视频 走红”，搜索结果跳出来十几条。第一条标题是：“神秘大叔暴打骚扰男！真实身份曝光？”配图是他的背影，帽子遮脸，右手正锁住对方肩膀。
他点开播放，视频里自己的动作干脆利落，像经过千百次演练。评论区已经炸了：“这反应速度，绝对是特警退役！”“看他收手那一下，专业得吓人。”“楼上别吹了，搞不好是网红摆拍。”“摆拍能这么自然？你试试看。”
他关掉手机，塞回口袋。
风从站台穿过去，吹动他卫衣的帽子。他站着，目光落在地砖的缝隙上，那里有一道浅浅的划痕，像是被什么硬物反复刮过。
手指在包带上轻轻摩挲，一下，又一下。
他忽然想起昨天晚上，在厕所昏黄的灯光下，自己在笔记本上写下的那句话：“不解释。”
现在，他依旧不会解释。
车来了，他上车，刷卡，走到后排坐下。窗外城市流动，广告牌闪过，一家药店的招牌掠过视线，他眼皮没眨。
他闭上眼，脑子里却浮现出那套拳法的每一个细节——发力角度、重心转移、反制节奏。这些不再是“学来的”，而是“本来就会的”。
就像把脉时自动浮现的药方，就像收手时那下无意识的动作。
技能正在变成本能。
而本能，最难藏住。
他睁开眼，看见前排乘客的手机正播放短视频，画面一闪，正是他摔人那一幕。
他没动，也没说话。
车到站，他起身下车，脚步平稳。
拐过街角，他停下，从包里摸出那支短铅笔，在掌心轻轻写了个字：
稳。
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