“阿强,你最喜欢的那首歌,我学会了。下次唱给你听。”
老周说到这里,嘴角微微上扬,“你那时候总说我五音不全,这次不会让你失望了。”
我问:“他喜欢什么歌?”
“《打靶归来》。”老周回答,“每次训练回来,他都唱,还非要拉着大家一起唱。”
“那你唱一句给我听听?”
老周看着墓碑,轻轻哼了起来。
那声音不大,却在空旷的陵园里回荡。
他的声音很轻,却在空旷的陵园里显得格外清晰。
我站在不远处,看着他一个人对着墓碑说话,心里涌起一种说不清的酸涩。
走到一排新立的墓碑前,老周停下了。
他的眉头微微皱起,像是在回忆什么。
“这些是后来的孩子。”他低声说,“他们也跟你们一样,为了别人,把命留在了这里。”
我问:“你认识他们吗?”
老周摇头:“不认识,但他们是战友。”
“战友?”
“嗯。”老周看着那些名字,“只要穿着这身军装,就是一家人。”
我忍不住问:“你以前每次来,都会这样和他们说话吗?”
老周点头:“说说话,心里舒服些。”
“你觉得他们听得到吗?”
老周沉默了片刻,说:“听得到。”
“你怎么知道?”
“因为我感觉到了。”他的声音很坚定,“他们就在这儿。”
我们继续往前走。
老周的脚步很慢,像是在享受这段时光。
“老赵,你还记得那次巡逻吗?我们走了一整天,脚上全是泡。”
老周蹲下来,用手擦了擦墓碑上的灰尘,“你说,等退伍了,要去南方看海。”
“他去了吗?”我问。
“没有。”老周摇头,“他没等到退伍。”
“是在那次洪水救援吗?”
“嗯。”老周点头,“他把绳子系在自己身上,把被困的孩子一个个送过来。最后一个的时候,绳子断了。”
我沉默了。
“小孙,你写的那封信,我帮你寄出去了,你娘收到了。”
老周说,“她哭了很久,说你是个好孩子。”
“那封信写了什么?”我问。
“说想家,想娘做的红烧肉。”老周笑了笑,“他说等任务结束,就请假回家。”
“他……没等到吗?”
“没等到。”老周的声音低得几乎听不见。
“小刘,你说过要娶隔壁村的小芳,她现在过得很好。”
老周看着墓碑,“她去年结婚了,嫁了个老实人。”
“你告诉她你来看小刘了吗?”
“说了。”老周点头,“她说,让我替她给小刘磕个头。”
我看见老周的肩膀微微颤抖。
他一个接一个地说着,像是在参加一场只有他一个人的聚会。
我突然意识到,这些名字对老周来说,不仅仅是刻在石碑上的字,而是一个个鲜活的人。
他们有脾气,有梦想,有家人。
他们曾经和老周一起训练、一起吃饭、一起睡觉。他们是老周的青春,也是他的伤痛。
“你不累吗?”我问。
老周摇头:“不累。”
“可是你已经说了很久了。”
“说多久都不够。”老周看着前方,“我欠他们的,一辈子都说不完。”
我们走到了陵园的尽头。
那里有一块很大的石碑,上面刻着“革命烈士永垂不朽”。
老周站在石碑前,久久没有说话。
我问:“你在想什么?”
“我在想,如果那天我没有让他们去执行那个任务,是不是他们现在还活着。”
“那是命令,不是你的错。”
“命令是命令,但我是班长。”老周的声音很低,“我应该保护他们。”
我们继续往前走。
老周的脚步很慢,像是在享受这段时光。
“小王,你还记得你第一次打靶吗?你紧张得把子弹都打偏了。”
“老陈,你总说我不会喝酒,那次聚会你非要灌我。”
“小李,你喜欢的那本书,我帮你找到了,下次带来给你。”
他一个接一个地说着,像是在参加一场只有他一个人的聚会。
我们在纪念碑前站了很久。
风渐渐停了,阳光透过松柏的缝隙洒下来,落在老周的脸上。
那一刻,他的表情很平静,像是卸下了一个沉重的包袱。
我看着他,他看着碑。
谁也没有说话。
时间像是被拉长了,每一秒都变得很慢。
我听见远处有鸟叫,偶尔也有脚步声从身后经过,然后又渐渐远去。
老周的手垂在身侧,手指微微弯曲,像是还在握着什么。
过了很久,他抬起手,轻轻摸了一下碑身。
那动作很轻,像是怕惊醒了什么。
他低声说:“我来了。”声音不大,却在空里传得很远。
我站在他旁边,没有插话。
又过了一会儿,他退了一步,转过身,朝我点了点头。
我们开始往回走。
离开陵园时,老周回头望了一眼。
那眼神里有不舍,也有一种释然。
“走吧。”他说,“他们在这儿,挺好的。”
我嗯了一声,跟着他下了台阶。
出了大门,风又起来了。
路上有落叶被吹得滚动,发出轻轻的响声。
老周把双手插进大衣口袋里,步子不快不慢。
我走在他旁边,能感觉到他的呼吸很平稳。
“你觉得他们会怪我吗?”他突然问。
“谁?”
“他们。”他抬了抬下巴,指的是陵园里的那些人。
“不会。”我说,“你做的事,他们会知道。”
老周没再说话。
我们一路沉默地回到车上。
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