山阳公府，与其说是一座府邸，不如说是一座精致而孤寂的囚笼。位于河内郡山阳县的这座宅院，亭台楼阁一应俱全，却毫无生气。
仆役沉默，卫兵肃立，目光却总若有若无地扫视着内外。这里的一切都笼罩在一种无形的监视之下，连春风似乎都绕道而行，带不进半分暖意。
荀彧是趁着夜色，以探访故友的名义，几经辗转才得以踏入这片被遗忘的角落。他被引到一处临水的暖阁，阁中熏着淡淡的、略带药味的香，试图驱散那股子从骨缝里透出来的阴冷。
刘协，不，如今是山阳公了，正凭栏望着窗外那一池死水。他穿着一身寻常的士人服色，身形单薄，面容平静得近乎麻木。
听到脚步声，他缓缓转过身。看到荀彧，他眼中闪过一丝极细微的波动，像是投入古井的一粒小石子，旋即又恢复了死寂。
“荀令君。”他开口，声音平和，没有起伏，听不出任何情绪。他没有自称“朕”，这个认知让荀彧心头一刺。
“陛下……”荀彧依旧用着旧称，深深一揖，声音带着难以抑制的颤抖。
刘协轻轻抬手，止住了他的话头，指了指旁边的坐席：“坐吧。此处已无陛下，只有山阳公刘协。”
荀彧依言坐下，看着眼前这个他曾经名义上效忠、也曾试图尽力维护的君王，千言万语堵在胸口，竟不知从何说起。暖阁里陷入一片令人窒息的沉默。
“令君此来，是为那‘青史’之事吧？”刘协忽然开口，语气平淡得像在讨论天气。
荀彧猛地抬头，眼中露出惊诧。
刘协的嘴角牵起一丝极淡、极苦的笑意：“虽居此地，并非聋哑。新朝要‘正本清源’，将旧日种种，尽归咎于朕……归咎于我这位‘昏聩暗弱’的亡国之君。风声，总是会漏进来的。”
他的目光再次投向窗外那潭死水，声音飘忽：“那些屯田之苦，抚夷之痛，征伐之殇……如今，都成了我的罪状了，是么？”
“陛下！”荀彧再也忍不住，激动地站起身，“此乃篡史诬陷！臣……臣绝不能坐视……”
“荀令君。”刘协打断了他，第一次转过头，正眼看向荀彧。他的眼神依旧平静，但那平静之下，是深不见底的、已然凝固的绝望。“你的心意，朕……我心领了。”
他顿了顿，每一个字都说得异常清晰，仿佛早已在心中咀嚼了千百遍：
“但，‘山阳公’尚且能活。‘汉献帝’必须死。”
荀彧如遭雷击，僵在原地。
“这，就是代价。”刘协的声音里听不出怨怼，只有一种认命般的彻骨冰凉，“曹丕需要一个人来承担所有的罪孽，需要一个理由来证明他取代汉室是顺应天命人心。而我，这个亡国之君，是最合适的人选。用我的名声，换我一条性命，换山阳刘氏一脉的苟延残喘……很公平。”
他缓缓站起身，走到荀彧面前，看着他因痛苦而扭曲的面容，轻声道：“令君，回去吧。不要再为此事奔走，更不要……为我正名。那没有意义，只会带来更多的杀戮和动荡。我已经……累了。”
说完，他不再看荀彧，重新踱回窗边，背影融入了那片灰蒙蒙的天光与水色之中，仿佛他本身就是这潭死水的一部分。
荀彧呆呆地站在那里，感觉全身的力气都被抽空了。他最后的一丝希望，原本系于这位最关键当事人的身上，期待着他哪怕有一丝不甘，一点愤怒，也能成为点燃真相的火种。然而，他得到的，只是一片心死如灰的沉寂。
连最该抗争的人，都已放弃了抗争。
真相，在权力和生存面前，轻如鸿毛。
荀彧不知道自己是如何走出那座府邸的。外面的阳光有些刺眼，他却只觉得浑身冰冷。
回望那紧闭的朱门，它仿佛不再是公府，而是一座巨大的、活着的坟墓，埋葬着一个帝王的姓名，也埋葬着一段历史的真相。
死水微澜，终归于寂。
荀府的书房，夜复一夜地亮着那盏孤灯。只是近来，这灯火燃得更深，也更晚。
荀彧屏退了所有仆役，将自己反锁在内。他并非在批阅公文，也非在着书立说。
他在书房最里侧，挪开了沉重的书架，露出其后一扇极为隐蔽的小门。门后，是一间仅容一人转身的暗室，空气滞闷，只余一灯如豆。
就在这里，在跳跃昏黄的灯火下，荀彧正在与时间赛跑，与那铺天盖地而来的谎言赛跑。
他伏在狭小的案几上，面前铺着最寻常的麻纸。手中的笔，是那支他用惯了的、笔杆已被摩挲得温润的狼毫。只是此刻，那支笔握在他手中，却重若千钧，并且，在微微颤抖。
他不是在写奏章，不是在写政论，他是在记录。记录那些被刻意抹去、被强行扭曲的真相。
“建安十五年，武帝颁抚夷令，此令出于司空府，未经许都……”
他的笔尖划过纸面，留下清晰却带着一丝不稳的字迹。
“然今之史载，皆言‘奉帝命’……欺天乎？欺人乎？”他添上这一句，笔锋带着压抑的愤懑。
“士家制，始于……”
“征徐州时……”
“荀文若阻九锡……”
一桩桩，一件件。他写下曹操的雄才伟略，也写下他的严苛酷烈；写下汉献帝的懦弱与无奈，也写下他偶尔试图挣扎却徒劳无功的痕迹；写下那些被归咎于“汉室昏聩”的政令，其真正的决策者与推行过程。
他的笔迹时而急促，时而凝滞。有时，他会猛地停笔，胸膛剧烈起伏，需要深深呼吸才能平复那几乎要冲破喉咙的悲鸣。有时，他会望着跳动的灯焰出神，眼神空洞，仿佛在质问这无边的黑暗。
更多的时候，是一种深沉的无力感包裹着他，让他握笔的手都感到酸软。
他知道，自己所做的这一切，于当下，无异于螳臂当车。
新朝的史书正在快速成型，童谣正在传唱，茶馆里的异见已被噤声，连最重要的当事人也已心死认命。
他荀彧一人之力，如何能对抗这由国家机器推动的、系统性的篡改？
他的目的，早已从“改变”转向了“留存”。
他不再奢求能立刻拨乱反正，他只希望，在这谎言试图笼罩一切的时候，能留下一份不同的记录。
一份来自亲历者、见证者的，带着体温与痛感的记录。哪怕它此刻只能藏于暗室，不见天日。
这一夜，他将最后一片麻纸写满，小心地吹干墨迹，与其他纸张一起，用最普通的油布包裹好。
他没有唤来子侄，没有联络故旧。他悄然打开暗室，走到外间书房，轻轻摇动了书案旁一个不起眼的铜铃。
片刻后，一个身影悄无声息地出现在门口。是府中的老仆荀安，须发皆白，腰背佝偻，在荀家侍奉了三代，目不识丁，却忠诚可靠，从不探听主人之事。
荀彧看着这位跟随自己大半生的老仆，眼神复杂。他将那小小的、却重逾性命的油布包，郑重地递到荀安粗糙的手中。
“阿安，”荀彧的声音异常沙哑，带着一种耗尽心血后的疲惫，“将此物……带走。离开邺城，走得越远越好，寻一深山僻壤，埋藏起来。不必知其内容，不必告知任何人。”
老仆浑浊的眼睛看着主人，没有询问，只是伸出布满老茧的双手，如同接过圣物般，稳稳地接过了那个布包。
荀彧凝视着他，一字一句，用尽最后的力气嘱托道：
“藏之深山，传之后世。”
他顿了顿，望向窗外沉沉的夜色，眼中是看透时空的悲悯与一丝极其微弱的希冀：
“终有一日，后人会需要它。”
荀安深深一躬，将布包仔细塞入怀中最贴身的位置，转身，步履蹒跚却坚定地融入了门外的黑暗里。
书房内，油灯的火苗跳动了一下，愈发微弱。荀彧瘫坐在席上，望着老仆消失的方向，仿佛被抽走了最后的脊梁。
暗室已空，残稿已去。唯有一点星火，携带着被权力诅咒的真相，向着未知的将来，孤独而倔强地，飘逝而去。
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